arranjei um pre-texto perfeito

Bandida

2012-01-29T10:07:00.000-08:00

De cárcere em cárcere eu sou a luz mais cansada, ativa e viúva daquele presente. Visito todos os quartos. Já iluminei a liberdade incondicional cavalgando à ilusão de minha luz cansada, ativa e viúva nos cárceres que - empoeirados de tanto material de construção inavaliável (como cal, sal, ervas e o mau) das salas alheias às lamparinas fedentinas do umbigo dos outros - estavam abertos por corredores projetados ao horizonte de uma nuvem múltipla carregada das objetividades mais cotidianas.
Agora cheguei. Minha própria bandida mijando no penico de alumínio da terceira cela no sétimo pavilhão, ala das bastardas. Nota dez para o destino. Nota mil para a grandeza parca da resignação. Notas tristes para a humanidade...recorrente amanhecer. É fácil aceitar. Você tenta fugir passando por entre as grades, mas não é estreito seu esqueleto nem em você mesmo. Constituição concreta, não é nada abstrato. É simples, eu não posso mais fugir.

Quando era um brinquedo fabricado pela juventude guardava os raios de sol comigo porque algo me diz que precisarei deles um dia. Está tudo dentro de um saco plástico rodopiante que bufa o calor das 9 e meia na hora que bem entende...minha antiga hora favorita em que cantavam aquela canção do garimpo que dizia mais ou menos assim:

(não tenho lembranças)

Era a canção das 9 e meia que atraía o sol que me despia. É o balão de seringueira apitando pelo céu visceral do mais misterioso rei absolutista chamado escuro. O olho uno me arrebentando à lampejos e relampejos em tormenta mofada.
É a vida interrompida. Sou eu calada, gostando. Meus filhos são as sementes da bandida mais cansada, ativa e viúva; construída pela terra úmida que me jogaram à cova e arrependida por mais de 7 anos - os únicos - por não comungar o pão divino como me ensinou alguém que hoje é um espectro irreal do feminino. Eu não sabia, mas já temia adeus. Sou a sombra que não precisa do progresso do movimento nem do arrependimento. Estaticamente engoli um calabouço antes de ser concebida.
Segurança máxima; tua pena, mundo, é mínima.

2012-01-29T09:36:00.002-08:00

A justiça é fêmea e morta

seu útero está podre, duro,
e por isso seus filhos nascem doentes.

humanismo

2012-01-28T04:45:00.001-08:00

Eu trafegava por entre as estrelas
e enxergava de longe o mundo virar céu
sem saber que de perto
o mundo era cemitério
foi quando compreendi que não há
amor para o amor

2012-01-28T03:34:00.000-08:00

Posso me doer

mas não deixarei o sol
morrer calado.

(não esqueça nunca do que você viu.)

2012-01-28T03:21:00.001-08:00

Vislumbro uma improvisação sobre o papel...

e não poderá ser nada menos que a Guernica.

ORAÇÃO PARA OS MENINOS HOMENS

2012-01-28T03:20:00.001-08:00

Ponto que clareia o céu
'lumina a fuga de um menino
que serpenteia
de déu em déu
até alcançar algum destino

boa noite,
corre menino
ah se eu pudesse te livraria do açoite
do mundo sem voz

ponto que clareia o céu
'lumina a fuga de um menino
corpo onde passeia o sol
te tornas homem e tão sozinho
teus companheiros
outros pés solitários
todos filhos de sal e suor

2012-01-20T16:43:00.000-08:00

Sou uma besta mesmo de ficar aqui ouvindo esse roquinho matreiro enquanto pinto minhas com esse esmalte que se chama "cenário perfeito".
Cenário perfeito para quê?
Uma arranhada na cara?

2012-01-20T13:57:00.001-08:00

o mar sou eu que faço
com meus dois olhinhos.

timidez

2012-01-20T04:44:00.000-08:00

neste canto mais escuro
eu fico mais segura pra te observar
eu quero ser bem mais que tua menina
eu quero ser o teu janeiro
até dezembro em pensamento
o teu trabalho, o teu sustento
carnaval e calendário
todo dia
casamento
e o teu aniversário

Pour Elis

2012-01-18T08:22:00.000-08:00

Qualquer dia eu saio e
Corto o cabelinho em formato de
trem azul
com o sol na cabeça

tenho um troço e um treco e uma falta de rumo
quando ela canta "poisé, fica o dito e redito por não dito..."

só por causa dela
eu fiquei velha por dentro
vivida, corrida, sofrida
relicários intactos entre o estômago e o coração
e por fora também me transformo, mas em passos
um pouco menos poderosos
num andamento de calendário
sete poesias mais lento.

2011-10-18T16:49:00.000-07:00

Enquanto pousavas na lua
eu compunha elegias
Bradavas sem firmamento
a grandeza do progresso
E eu sonhava com os girassóis da idade das trevas.

Para o Artur

2011-10-14T13:20:00.001-07:00

É que a Maria Callas tem as narinas da moça que eu queria para minha namorada.

Fora isso, a ópera só me agrada em:

- noites de sono fácil
- momentos em que uma pessoa se sente à vontade para a narrar as próprias tristezas num dia comum, em meio a um bate papo no café da tarde.
- cenas de ação dos desenhos japoneses.

2011-10-11T06:38:00.000-07:00

Como é que se sabe que hoje é o dia da tua morte?
Como é que nem se sabe que o hoje é o dia da minha morte?
Como é que eu posso acordar, tomar café, derramar um copo dágua na pimenteira, escovar os dentes e nem saber que hoje é o dia da minha morte?
Pra quê café? Pra quê pimenteira? Pra quê dente?
Se hoje é o dia da minha morte eu deveria acordar com a anunciação:

Hoje é o meu dia de morte.

E todo mundo me diria:
_Feliz dia da tua morte! ou
_ Parabéns pelo dia de morte! ou
_ Finalmente chegou o grande dia!
(Não seria esse o menor?)
Ao invés disso eu acordo,
café,
pimenteira,
dente
e depois computador, rua, transito, banco, telefonema aqui e ali, e um pouco de teatro pra cá e pra lá, porque afinal, toda pimenteira pede um copo dágua. Mas se eu soubesse que hoje, justo hoje era o dia da minha morte, eu me despedia da família, da saudade do meu cachorro, da saudade dos amigos que nem são mais meus (daqueles que ficam na segunda série do fundamental) me despedia de alguns amores, e de mim mesma, e aí sim, ia embora como se hoje fosse o último dia da minha vida
e também o primeiro da minha morte.

Nada como começar de novo...

2011-09-15T01:49:00.000-07:00

Olha que eu vou embora, hein...

Sobre o homem branco

2011-08-24T08:05:00.000-07:00

"O mundo deles é quadrado, eles moram em casas que parecem caixas, trabalham dentro de outras caixas, e para irem de uma caixa à outra, entram em caixas que andam. Eles vêem tudo separado, porque são o Povo das Caixas...." ( pajé do povo Kaingang - sul/ sudeste do território brasileiro)

Meio mundo tentando se encaixar
e meia dúzia desencaixando
(a outra quase metade não está nem aí pra nada não)

se eu pudesse desenterrava os meus e incinerava
pra jogar no rio e virar peixe,
sapo,
alga,
lodo
e tudo mais que é livre.

2011-08-17T04:36:00.000-07:00

A casa cheia de pragas, pragas nas plantas, nos móveis, nos livros, é uma casa viva. Porque as pragas não iam desejar alimentar-se de morte.
Não tranco a porta mais que duas vezes para não agourar nem apodrecer o lar.
Deixo sobre a mesinha ao centro da sala um retrato de família um tanto antigo que mostra minha vida desde os meus últimos aniversários até a noite de ontem.
Saio na rua e tento fazer revoluções.
Caminho solitária até encontrar-me em alguma matilha.
Assalto um banco em minha cabeça.

Cato tintim por tintim os caquinhos e
os destroços
do que sobrou do dia

ponho esse extrato numa prateleira
de troféus
na etiquetinha grafo: bom dia ruína.

Sonhos de papel

2011-08-16T04:46:00.000-07:00

Sonhos de papel? Foi isso mesmo?
Papel urubu? Bicando letra por letra
como se letra por letra fosse o rabo podre
do peixe podre
cuja cabeça
os cães comem
bem como os homens
bem como o rio.

Queda de Bicicleta

2011-08-08T16:54:00.000-07:00

o braço esquerdo em carne viva...

(mas isso é redundante porque eu sou feita de carne viva).

Abre a Janela

2011-08-05T09:21:00.000-07:00

Olhe só para você
Como o mundo terminou
O dia amanhecendo sóbrio sobre a madrugada ele esqueceu
você

Como vim parar aqui?
Você me deixa ficar?
A casa é quase sempre minha e essa noite escura vai poder entrar
você

Canto mais que ando
Corro mais que sonho
Vivo mais que solidão - Abre a janela!

Ando mais que canto
Peito mais que um ponto
vivo mais que solidão - Abre a janela

Ela é azul clarinho e fofinho o branco, então
aglutina os seus dedos
puxe o ferrolho

e
mê
dê
a
mão (04-ago-11)

para quem quiser transformar e musicar

2011-08-05T00:53:00.000-07:00

Calçados cansados pelos redemoinhos
existem coisas inafiançáveis
como a amizade, por exemplo.

Percorro meu espírito
e encontro devaneios tolos
espelhos questionáveis
sacralizações burras

sacudo todo o resto
e sorteio
minhas próximas alegrias.

Porque se eu me chamasse Haroldo tudo seria mais bolinha.

2011-08-02T17:51:00.000-07:00

Coração no telhado!
prestes a saltar...
se eu fosse artéria de cá eu gritava:
_ VOA, CORAÇÃO, VOA!

Mal sabia eu e ele que voar não faz parte da natureza de um coração e sim despedaçar.

(é que em puberdade aquele coração gastava as tardes nas sessões da tarde
vendo aquele filme do garoto que sabia voar,
ahh nesse tempo
eu também sabia...)

O Possível Existe

2011-08-02T09:34:00.000-07:00

desgele-me

2011-08-02T09:25:00.000-07:00

anseio pelo calor breve

que bree meu corpo

que me sue os poros

seio de coração leve

me aqueça um pouco

à traga de volta

saudades dáquilo que antecede

que nunca acontece

do nada que tece

lonjura ingrata

que mata e

me congela

Confissão do dia frio

2011-08-01T13:45:00.000-07:00

Casquinha de ferida arrancada no dente
de tanta autopunição
correndo pelas entranhas

e/ou vício infantil.

cabelo desgrenhado, dente não escovado,
pijama do avesso
corpo em posição fetal
encolhidinho de medo do bicho papão

é cinco anos? - não, é solidão.

poema para Olinda número 4 mil e...

2011-07-30T09:59:00.001-07:00

Você tem que seguir o ditado, de cabo a rabo, se quiser me esquecer:

você precisa ver o sol morrer de cima do céu.

você precisa cancelar seus aniversários.

você tem que virar a próxima esquina para combinarmos constrangidos
nosso próximo acaso.

você deve cantarolar enquanto toma banho - que é tão bonito.

você precisa aparecer numa festa um sábado qualquer - e dizer que me quer.
pra eu falar que não é assim e coisa e tal.

afinal,

você precisa ganhar algum peso

você me pedindo desculpas ganha alguns pontos.

também ganha se usar aquelas saias curtas.

você de nariz vermelho e soluço no copo
faz meu coração tropeçar na flecha

você precisa me ligar quando eu não estiver, em outubro
para deixar um recado que anime o meu orgulho

você precisa quebrar alguns espelhos invejosos

e matar delicadamente os mosquitos nas tuas pernas

precisa abotoar direito tua camisa

e teus pensamentos.

ressaca amoral

2011-07-27T09:32:00.001-07:00

Hoje eu acordei assim toda miudinha de cachaça e cervejinha
e marlborinho em vários boxes

aquela tremederinha que é nada mais que o corpo dizendo:
olha, te segura que eu não dou conta sozinho.
mas a cabeça fala: dá sim, corpo!

brincando com a consciência

até a hora em que a pedra vai no olho

menino, olha, se bate um vento... (naquele sotaque bem do seu paraense)

- se bate um vento, é brisa pra sempre na certa.

transando o céu

2011-07-26T11:43:00.000-07:00

Soprando todo o sangue da voz
assim são os passarinhos das seis, sucessivamente, som após som
aliteração suicida
cavando ouvidos
com pás e britadeiras
marcas eternas sobre o asfalto
rotas para o centro da terra
coração de quem escuta
uma reza ou uma canção
um assovio
uma matilha de passarinhos trazendo as seis da tarde
em seu rebuliço

asas de vidro quebradas
refeitas com fita
e cola polar

céu azul belém
rasga-mortalhas do dia
morre mais um dia

eu fazia natação no colégio nazaré
a piscina era então o grande mar da sereia das águas cloradas
e o maiô era o maior do meu corpo

naquele tempo o tempo não passava
e eu tinha seis anos pra vida toda

(até o dia em que fiz 24 anos.)

Egos Ismos

2011-07-26T05:41:00.000-07:00

Bom dia dia mais ensolarado do ano
vc entra em mim pelas brechas
e ilumina meus escombros todos.

luzes apagadas, já não preciso pagar conta alguma.

meu umbigo doravante é filho do sol

e eu não chamo mais o egoísmo de egoísmo, chamo de
coisa em mim que me salva de ti.

A quem interessar possa

2011-07-25T15:16:00.000-07:00

2011-07-25T13:49:00.001-07:00

"Qual é o país dos tecidos gigantes?"
Se perguntaram as costureiras das rendas de Urano
Urrando de dúvida, cheias das encomendas atrasadas
de bordados de ozônio, lírio e gelo líquido

e filhos famintos de chapéus virados
pelo vento da fome
Vazio não contido e incompreendido: como por anos foram os tecidos gigantes e seu secreto país
Revelado pela religião e creditado pelo povo logo antes de ser imaginado
Num pressentimento conjunto e no calor
do assunto de que todos no mundo pareciam mais gordos

U8

2011-07-25T13:11:00.000-07:00

PankStraße
SchönstedtStraße (Esquerda) até UferStraße nº23

Eu ultimamente tenho acordado tarde
calçado botas pretas das cores dos meus
sonhos
Eu ultimamente tenho sido o último
primeiramente o último nas tentativas
aqui dentro não há, as tentativas
tudo se esbarra em fatos estranhos
que pegos de um estalo
são as flores arrancadas do telhado

Eu ultimamente desaprender o verbo
castrado o vício; criado outros, chorado
sempre. Pedindo com os olhos de gigante
por mais um amante

Eu ultimamente tenho sido o último
primeiramente pensado em mim
pesado de compreensão.

Acho que sou Jesus Cristo, ou um
anjo salvador. Piedade de mim, ultimamente

Ultimamente tenho uivado com as
mãos, dedos e braços
fazendo música para aparecer no rádio
ao menos o rádio me diz que horas são

Primeiramente tenho sido o quarto
também corredor, abraço o que tenho
vontade. Eu sou uma verdade, ultimamente

Quando sorrio quero um interruptor
pra me dizer que não, ultimamente tem
sido necessário.

Nesse caso, primeiramente arranco
uma flor do telhado pra dar adeus
às minhas costas e dizer como vai pra minha barriga

Sonho que não me lembro de nada
que sou uma máquina surda, que ultimamente
não sabe em que verbo e em que país sentir.

- Sabe sim, ultimamente, hoje por exemplo
você viu um gato. Você sabe, rapaz, que loucuras sobem as paredes, escorrem das gave-
tas. São os espíritos e silhuetas que te seguem.

Você é um espírito meieiro, assuma. Desista.

Quanto vale o que te põe ao redor de cercas?
Volte lá e cumprimente sua sorte: ela tem
patas afiadas e seios de elefante, garga-
lha e sapateia, meio luminosa, meio solitária.

Apertou sua mão? A direita na errada?
A esquerda na dúvida?
Não perca tempo. Um abraço basta.

Agora sua sorte é carpideira pela morte de
sua origem: você não possui passado, amigos, estirpe
você é sua alcatéia, e olho só que maravilha
planando se vê de cima - planejando se vê:
o rosto miúdo da vida saindo de uma sala escura
virando a esquina da rua, pegando avião, trepando
na contramão, te olhando mais alto que poste,
como um perigo de morte que sempre há de
te cutucar.

E veja só que vida...no seio duro há caída
Tudo que vem-vai. E mesmo esta sala escu-
ra com toda a sua candura um dia irá desabar.

Te deixo um único pretexto para continuar
Deixe as salas sempre abertas para as penas
os travesseiros entrar. Esqueça as penas:
Lembre que o que te amorteceu foi o
vento frio que pulou as escadas todos
os dias de solidão dividida de uma casa sofrida
cheia de caranguejos, moleques e lamaçais.

Agora você tem sua sorte de volta
Respeite o seu desrespeito.
Negligencie sua reza só por um dia
Esteja com Deus, jante com ele, despeje no prato
a sopa do mundo: sem peixes nem pensamentos
profundos. Conte pra ele quem riu de você.

Ele entende. Vocês vão chorar juntos como nos
dias em que as pessoas nascem e morrem.
Sinta seu coração pegando fogo de cólera
- Olha lá, Deus chamando um palavrão.

Respeite seu desrespeito.

Um dia eu volto pra minha cidade de cabeça baixa
Não vai ser de tristeza, é que lá as pessoas tem
medo do sol. Ele arranha retinas de tão florido.
Vou contar pra todo mundo o que me acon-
teceu de outro jeito que não é a verdade.
É que tem tempo que eu rego a planta
dos fatos; aí eles crescem. Eu prometo que
não lembro mais quem me disse nem quem
foi: é tudo tão perfeito que é melhor não
contar, ninguém acredita em si nem no mundo.

Comprei duas mil cores novas para os meus
sonhos, mas até agora só apareceram as mesmas das
cores das botas pretas.

Terei bombas para explodir quando minha
cabeça baixar novamente, mas sempre protegida estará
sob os olhos floridos do sol: encontrarei uma capa
para cobrir nós dois. Então fingirei que não estou,
vou deixar você me levar com você

Não se preocupe. Fique onde você está.
Fale sozinho que eu sou uma máquina de não
escutar. Faça um plano, querido. Construa
sua linha com palitos de fósforo: por lá te
seguirei acendendo seus passos do passado.
Por favor, não se esqueça!
Você pode negar tudo menos suas linhas quei-
madas. Sentes o cheiro? O que eu falei você
já fez, em Dezembro, Setembro Agosto Junho
Domingo e Novembro. Bem atrás de você.
Eu estou atrás de você, como uma canção
romântica, uma triste novela quem têm um pouco
da tristeza de todas as outras.

Assobio pela fresta do seu interiorano bairro
Onde está sua avó, senão no que você mais tinha
medo? Exorcise, diga credo. Credo de admiração.
Credo do que é creditado em matérias esquecidas
mas disso só o nada se lembra, por que ninguém aprende.
Nem você aprende, seu...Anjo Demoníaco.
Eu e você.

Caribelém

2011-07-23T19:04:00.000-07:00

Sólo una cucharadita! _ dijo el café polvo para mí mientras lo adocicava demasiado, una vez más, como todos los días.
La copa me miraba reprendendo con la cabeza.
Muy tarde.
En estos días calurosos me siento tan caribeña.

Design

2011-07-23T18:27:00.000-07:00

A gente se encontra tão pouco que até no web sítio a gente parece velho. Se eu tivesse seguido os conselhos de mamãe eu teria seguido em frente com o curso de design e daria uma nova cara pra isto aqui (mentira, se eu tivesse seguido os conselhos de mamãe eu seria ela), então resta contar com nosso amigo a(u)lto o suficiente pra pintar essas paredes descascadas, desbocadas do pretexto perfeito e esquecido.

Vocês que são meus pares não podiam estar/ser mais à parte de mim.

A gente cresceu e ficou diferente um do outro. Óbvio, né?! Mais longe que isso só a nossa infância.

Um Beijo.

2011-07-22T07:55:00.000-07:00

nesta casa hoje é tanta tristeza que o tempo virou seis horas da tarde para sempre.

2011-07-15T12:38:00.001-07:00

Aquele abraço que tu me destes, ainda trago comigo
que eu carreguei ele nos meus braços desde aquela hora que saí da tua casa até agora
e quando pesa eu o apoio sobre meus ombros
ou sobre minha cabeça, sentado no furacão.

e às vezes, mas (juro) só às vezes, eu o arrasto pelos cabelos insônia adentro.

lambuza

2011-07-15T11:02:00.001-07:00

Eu tenho uma faca no peito e ando com ela por aí
minhas camisas todas sujas de sangue escorrendo

meu ar cansado de quem não suporta mais a dor, mas suporta: não suportando não doeria.

No ônibus, olhando assim tudo pela janela, carro passando, gente, mundo, pensamento
verde, amarelo e do tipo vermelho
arde mais a faca no peito, e entra mais, e dá voltas circulares
só para brincar de tortura
o chão do ônibus fica todo lambuzado do que eu era por dentro
sinto vergonha
ainda bem que ninguém vê.

Poeminha de Saudade à 2 mãos

2011-07-15T10:21:00.001-07:00

Por onde andas?

Correndo.

3.2.1para a decolagem. (NÃO ESBARRARÁS NO CÉU).

AS CONSEQÜÊNCIAS DO ESPAÇO

2011-07-15T06:24:00.000-07:00

Na mais alta abstração de bar, o mundo vai surgindo em forma de gente com copos de cerveja na mão... e todos estamos juntos: todos bebemos.
Brindamos aqui e acolá.
Um rapaz se aproxima com seus olhos meninos que denunciam qualquer arte tornada trabalho. Músico. Simpático. Belo – daquelas feiuras distorcidas pela brisa marítmaalcoólica da madrugada.
Conversamos num quase-troca-telefone, sorrisos de quase-vou-agarrar-mas-não-vou-porque-hoje-é-quarta-feira. Despedidas esquecidas, mais uma noite mal dormida. Adélia Prado na cabeceira. Clarice veio morar na nossa casa. Hilda Hilst dorme obscena sob meus lençóis.

No caminho de volta para casa eu e minha companheira de aventuras esboçamos passos trôpegos e risadas. Queda nas escadas. A promessa de empedrar o coração. Mas o coração é de areia, empedrou e dissolveu inocentemente espalhando-se pela praia.

Ele falou uma coisa que eu adoro ouvir.
O que?
Que eu sou interplanetária.
E o que isso quer dizer?

(que eu vivo na solidão de minha cápsula lunar com uma máscara de oxigênio torcendo para chegar numa próxima estação galática enquanto minha mãe tenta me enviar mensagens holográficas de duas em duas semanas quando me é permitido algum contato com a terra – e a terra nem é redonda.)

Feliz aniversario mãe querida

2011-02-03T10:08:00.003-08:00

mãe to comemorando o seu aniversario de 43 anos que a sinhora tem te amo viva e morta enterada no caxão ou no cel vou te amar pra vida entera não pude comprar o cel presente mas eu fiz um pra você mãe
feliz aniversario mãe do meu coração

PARA UMA MULHER MARAVILHOSA KAtia regina chagas dos passos
uma mulher que não depende do homem.

Sofia (2009)

Festa Burguesa

2010-08-30T05:52:00.000-07:00

Chamaram o juízo
quando a casa estava a pegar fogo
e os vizinhos gritavam aos telefones
mas os vilões eram inofensivos
com suas sirenes e seus carros velhos
de atropelar bandidos

sangraram sobre salto altos
as mansões de carne e osso
depois os arquitetos se empenharam
e puseram tijolos novos em seus pescoços
sem dó
nem piedade
seus corpos de cimento em violento
equilíbrio sobre a terra

Na hora de ir embora
a rua tinha desaparecido
e a porta de saída era a sala
de achados e perdidos
onde meninos tão valentes
vomitavam e bebiam leite

Teatro Oficina visita Belém

2010-08-23T04:38:00.000-07:00

Neste mês de agosto a cidade de Belém recebeu o Ilustríssimo Teatro Oficina do Zé Celso Martinez. A "Tenda" do Oficina começou a ser armada na praça da bandeira no dia 12, projetada para receber uma platéia de 2000 pessoas que assistiriam a 4 espetáculos que juntos denominam-se as Dionisíacas em Viagem, são estes: Taniko (19/08), Estrela Brazyleira a Vagar - Cacilda!! (20/08), Bacantes (21/08) e O Banquete (22/08).

Bom, além da praça da bandeira o Grupo foi recebido na Escola de Teatro e Dança da UFPA aonde o grupo ministraria oficinas gratuitas de Interpretação/direção/musica, iluminação, sonoplastia, figurino, transmissão, e vídeo (que foi a que eu me inscrevi).
A chegada do oficina à ETDUFPA foi um tanto quanto polêmica devido a postura do grupo diante da cidade de se colocar como os grandes colonizadores/ salvadores da pátria, digo isto por uma série de conversas que tive com integrantes do grupo e que de fato me cansaram a cada exclamação de:" mas como assim tem curso de arte aqui na Universidade???" ou " mas como assim vocês trabalham com video nas montagens teatrais de vocês?" ou " ah, tem um festival de teatro acontecendo aqui agora? ah então se faz bastante peça aqui, é?!" (O Oficina chegou durante o período do Festival Territórios de Teatro), além disso o próprio Zé Celso em entrevista à Tv Liberal no primeiro dia de oficina de interpretação (que acabei participando) conta que não faz idéia do que se passa na cena paraense de teatro pois a trinta anos não visita a cidade, entretanto chegou aqui muito conhecedor da gabi amarantos.

Resultado disto, a peça O Banquete que assisti na noite e madrugada de ontem veio cheia de regionalismos esteriotipados e deslocados na encenação, como a música da Pinduca sobre o vestibular que foi cantada ontem desnecessariamente por sócrates, bem como uma série de outras gratuidades regionalistas que serviam para que o público se alegrasse ao pensar: "Puxa, o grupo oficina conhece o Pinduca, eles sabem o que é a riachuelo, olha eles tocaram carimbó, que maravilha!!!

Bem, a oficina de video foi bastante interessante até porque quem participa das oficinas e se interessa pelas montagens pode delas participar, alguns colegas meus estavam por lá operando cameras, trabalhando no espetáculo; é claro que para eles não existe remuneração pelo trabalho extra que o Oficina descola em cada cidade, mas enfim, ainda acho que foi mais proveitoso que os participantes da oficina de interpretação que durante o espetáculo inteiro perambulavam pelo "teatro extádio" vendendo vinho vestidos de togas, cada taça à cinco reais, que maravilha!! No restante do tempo eles ficavam lá de figurino sentados ao redor do palco tendo tanta participação quanto o público( menos até, eu diria).
Do restante das oficinas não posso dar opinião alguma pois não acompanhei. Mas entenda-se por favor, que este não é um ataque ao Teatro Oficina ou ao nosso querido Zé, pelo contrário, fico eu feliz que haja alguém pra fazer por aí este tipo de teatro, e mais feliz ainda fico de este alguém não ser eu.
Viva Zé Celso Martinez, Viva o Oficina e Viva a bagaça!!! Por que estas três coisas são legais na mesma medida.

2010-08-10T08:30:00.000-07:00

Meu coração tem batido em tudo quanto é porta. É o problema de não ter um lar, como é que dá pra viver sem ter onde morar? Taí, eu sempre quis falar de assuntos sérios de verdade que não essas dores de mentira que a cabeça inventa e o corpo acredita. Pois bem, falemos dos sem teto por fim. E por fim, comecemos pela música da casa engraçada que não tinha nada; aí, lá dentro(ou fora) a gente bota o meu coração e começa uma história, a grande história de amor entre o meu coração e o sereno...
Já se disse foi muito que os opostos se atraem e se tem uma coisa que o meu coração nunca foi
é sereno.

Ah, o que eu queria mesmo era ser escritora, pra saber sempre como começar uma história.
De novo. E de novo. E sempre.

2010-07-28T09:37:00.000-07:00

Quer dizer que essa correspondência ainda existe?
E eu que achava necessário uma morte em belém ou um show de rock em são paulo pra gente conversar.
Queridos amigos, eu meio que desaprendi a falar com gente desde que ganhei um óculos. Acontece que administrar o cérebro para o pleno exercício dos quatro olhos em conjunto é bastante trabalhoso e eles, todos juntos, só servem mesmo pra ler melhor. Daí a minha desordem em falar depois de tanto esforço em outro sentido. Sinto muito pela oficina da coco fusco, Lucas. Ícaro, soube que tu vais pra França (que inveja), me traz um filme do Truffaut. Palo, queria ver um show da tua banda, as musicas são ótimas.
Adeus.
ps.: Quando eu morrer me dêem um enterro lindo, conto com vocês!

2010-07-12T19:50:00.000-07:00

Foram necessários seis meses para que toda a febre, sinusite e gripe alérgica pudessem tomar conta por completo do meu corpo. Fora isso, fiquei desempregada.

Para todas

2010-07-12T04:45:00.000-07:00

Eu preciso aprender a solidão sem sangrar
dormir antes de acordar
das tuas cartas já não consigo ler teu nome
nem céu nem chão

qual a forma mais nobre
de partir teu coração?
que não brincando com um martelo
que não brincando com um rojão

2010-07-06T10:31:00.000-07:00

não sei se deus existe, mas que ele insiste, ele insiste!

quasímodo

2010-07-06T10:05:00.000-07:00

ali no canto havia uma cor, qual o nome dela? guardaram-na gaveta e jogaram a chave fora.

ali no mundo havia um canto, qual o nome dele? esse, um passarinho engoliu e nunca mais gorfo

ali na cor havia um nome, qual o mundo dele? esse sou eu concerteza, quasímodo!

quase de modo à fazer sentido. percebo que tenho sentido pouco, acho que fiquei oco!

Casa Vazia

2010-05-19T09:00:00.000-07:00

À casa vazia

eu nunca mais voltei

levo a cidade no bolso furado
e a casa vazia também

na velha tarde, no trem da primavera
o teu canto era o meu quintal

Há doze anos

2010-05-12T13:39:00.001-07:00

Nas tais caminhadas terapêuticas, encontro lojas cujas vitrines apenas evidenciam o mal gosto da decoração contemporânea, são sofás de couro amargurado que velam o demorado sono de almofadas de estampas de oncinha.
Os carros não dão trela, buzinam para reanimar as ruas e chamar nossa atenção, um absurdo. Como farão aqueles que anseiam por um atropelamento silencioso?
Estão perdidos em meio a tantas malhas sonoras.

Chegamos no outono gelado que é mais bonito que o inverno. Todos parecem colchas de retalho com seus cachecóis e casacos de lã. Meus ossos me dão pena de tanto frio.

O fim da tarde tem sol e vento cortante.

As mãos quase mortas e azuis procuram nos bolsos da calça jeans a calefação devidamente arrumada.

É saboroso o filete de sangue duro nos lábios rachados.

Tem gosto de batom beijado.

As mulheres do supermercado, as caixas mais especificamente, as caixas do supermercado, que são mulheres e não caixas de papelão, pisam num pequeno dispositivo que faz a esteira onde se põe as compras andar. São tão novinhas que sequer pensam que há uns doze anos não existia tal dispositivo e elas eram obrigadas a pegar produto por produto, visualizar o seu preço e registrar na máquina de cobrar dinheiros.

Há doze anos também não só era permitido fumar em locais fechados, como era permitido fumar em locais fechados e claustrofóbicos, tais como aviões e banheiros femininos.

Há doze anos eu tinha o que? Uns onze anos?

E eu não tinha o passado de doze anos para poder reclamar do presente. Infância é boa então por isso, não é? Porque a gente não é velho.

2010-02-26T06:27:00.000-08:00

Do alto do décimo sétimo andar da minha burguesia eu consigo sentar na frente do meu computadorzinho pra ouvir the mamas and the papas e ainda me sentir subversiva e rainha de uma revolução por vir que já passou.
Três vivas para a minha juventude sem porquê.

2010-02-12T17:56:00.000-08:00

Não gosto de dizer definitivo, por isso eu escrevo: amanhã acontece uma festa na cidade que eu não sei porquê, mas desde que começou definiu anteses e depoises, agorares, maistardeses e outros periodódicos que deixam a vida no floema da flor da pele. Não digo definitivo mas estou sentindo que é definidor. Acredito que estar assim como estou agora, sentado aqui escrevendo pra vocês meus quatros amigos que talvez vão ler isso anose anose anos depois de que eu estive aqui pensando no que serão vocês quando isso puder chegar aí onde está agora, agora, e que não é o meu entende? Foda-se se não fizer sentido, se não é até mais interessante.
Nossas amizades não existem mais do jeito que eram, nossos saltos mortais, piruetas, gargalhadas e dores viraram mais dores e responsabilidades. Acredito mais de mil vezes que, ah! seja o que for, é nisso que eu acredito.

2010-02-04T17:52:00.000-08:00

A vida de ... acabou a partir do momento em que ele arrumou um emprego numa loja de pescaria perto da Praça das Oliveiras, esquina com a rua Sagüi, 2A. Apesar de ser uma loja de pescaria, eram vendidos pregos de cruz e amendoins doces chamados de ovos de osga. Não era uma cidade litorânea, e o braço de rio mais próximo - o rio Peroba - ficava a pelo menos dois dias de viagem ao sudoeste já na fronteira com o estado das Cabrochas. Não havia na cidade uma mão sequer que desejasse por algum instante tocar numa vara de pescar, a loja vivia basicamente de vender ovos de osga para as crianças assistirem às crucificações de prisioneiros de guerra que eram mortos como atração na cidade pelo menos duas vezes ao ano. A loja só abria duas vezes ao ano.
O Senhor ...y resolveu abrir uma loja de pescaria mesmo sabendo que não tinha rio por perto unicamente por um trauma amoroso que passou com tantos anos: ela morreu envenenada depois de comer um ...

Quesal

2010-01-31T02:59:00.000-08:00

Brum, brummmm, bruum..buá
Vá pôr onde seu vertido? - habitar a praça muda!
se é praça, e se é muda
algo vá naiscer de lá

mas se vai naiscer de lá?
como vai naiscer de lá?

só te digo naisce!

(pra quem vai meter a cara e secar seu vestido na rua)

Mamute de Salto Alto

2010-01-10T05:09:00.000-08:00

Era assim que eu me sentia quando você me largou: com todo o peso do mundo equilibrado sobre uma agulha. E sim, eu era feia, feiozona. Gorda, dentuça, fibrosa em meus desarranjos.

Um dia, meu amor, você foi embora... e eu tive que me mudar, porque o aluguel ficou alto demais pra uma pessoa só... mas esse aperto nem se comparou com a largueza dos corredores sem a tua presença na casa. Mas foi um alívio sabe? Foi um respiro, porque você também não é lá flor que se cheire, você é uma flor que arranca narizes apaixonados, e essa história eu já conheço dos primórdios das fantasias infantis.

Me resguardei, embora eu tenha sonhado noites e noites à fio, durante uma vida toda, em namorar uma flor que arrancasse meu nariz.

Eu parti, então, para a mais densa selva de mim. Onde eu habito há folhas secas em que posso pisar, e ouvir seus estalidos; há nesgas de luz entrando pela copa das árvores, há terra molhada de orvalho, há o silêncio da noite primitiva.

E eu rezo para achar um cigarro.

2009-12-23T09:15:00.000-08:00

http://perambulario.wordpress.com

Um novo homem

2009-12-02T00:41:00.000-08:00

Um nome ele tinha quando menino e outro quando adulto. O de adulto era Leandro, o de menino infelizmente era imemorável e portanto, precisava ser visitado nas pesquisas demoradas dos cartórios e casas de parentes.

Num torto dia encontrou, depois de engolir muito pó dos livros das existências sociais. Era alguma coisa como Evaldo ou Jacó. Confundiu-se. Saiu andando tão pequenino que já nem se podia mais.

2009-11-18T06:14:00.001-08:00

Por uma questão de amor, hoje eu entendo mais sobre as amêndoas amargas.

Da minha juventude

2009-11-14T14:46:00.000-08:00

Tá, você acorda e tenta levantar mas não consegue por conta da dor insuportável que vem do tornozelo torcido/quebrado, mas não é só isso, existe um joelho também machucado que se tenta acariciar até perceber que a sua mão está esfolada, em carne viva (carne viva parece tão bonito mas não tem nada a ver com o real sentido visto que a carne das minhas mãos está mais pra morta do que viva), pois bem, você vira pro lado e descobre que existe um galo na parte esquerda da cabeça, não obstante, quando você procura averiguar se seus pertences ainda lhe pertencem nota-se então que em algum momento da noite o livro caiu da bolsa e você nem viu (ele jamais me perdoará). Mais uma festa. Eu não entendo quando eles falam do brilho da juventude.

Uma lição de vida - para bananas

2009-11-08T16:40:00.000-08:00

Helena disse para o primeiro namorado, que era dentista:

- eu sempre sonhei em namorar um dentista...

o segundo escultor:

- eu sempre sonhei em namorar um escultor...

o terceiro era carpinteiro:

- eu sempre sonhei em namorar um carpinteiro.

o quarto era corretor de seguros.

- eu sempre sonhei em namorar um corretor de seguros.

o quinto era mulher.

- eu sempre sonhei em namorar uma mulher.

Helena tinha sonhos polivalentes preparados para o mercado.

2009-11-08T16:33:00.000-08:00

Amigos,

eu chorei,

sofri,

esperneei,

suspirei profundamente,

cantei músicas de amor quebrado,

falei da menina até esgotar,

fui até o resto do prato frio, afim de não deixar nenhuma migalha para os urubus da memória que me habitam, como aqueles que habitam o mercado do ver-o-peso na hora que o peixe chega do mar.

e eu, que sou dada a lágrimas sem razão, não poderia negar minha natureza e ficar impávida diante do que me aconteceu. fui até o último passo,

e vos digo, amigos,

minha fossa não durou nem uma semana. não porque eu deixei de ter sentimentos fortes e mágoas eternas de amor... mas porque ela não era um amor, era o meu recomeço, era o sinal de que eu tenho ainda a potência da paixão por dentro, em algum canto. Depois de ser transformada no pó da rabiola, eu renasço das cinzas - tal qual a fênix que ela tem tatuada no braço - para materializar-me amor.

então, se alguém estiver afim de uma dose, pode vir que eu tô facinha.

Tempo...

2009-11-04T17:53:00.000-08:00

Meus queridos, hoje eu vi um amigo morto

e agora tem essa culpa que eu sinto

quando penso na velhice que eu ainda posso ter
e ele não.

2009-11-04T16:55:00.000-08:00

ORAÇÃO AO TEMPO

O mundo fala comigo.

Eu aqui chorando no amargo do meu quarto por quem não vale a pena

e o resto do mundo lá fora se doendo.

Quando foi que meus tempos se tornaram horas?
Quando que o meu passado virou atraso?
Como que o meu futuro virou destino?
Em qual história antiga
ainda habitam meus agrados e minhas meninas?

Qual será, no calendário, o dia exato

da minha velhice?

Acho que eu tô curada. Que engraçado.

Quero oferecer esta noite pra todos aqueles que não verão o tempo passar.

cadê a sandalia?

2009-11-02T19:36:00.000-08:00

aninha: nada dum chinelo velho presse pé cansado não?

eu: não, calço 44, é dificil de achar.E ainda tem um osso no meu pé que não fica bem em todos os sapatos.

Tocando de Ouvido

2009-11-02T05:49:00.000-08:00

PALOMA
Aninha, eu tô com uma puta dor de ouvido; quando eu cago dói.

ANINHA
Então é melhor parar de cagar, é mais fácil tratar prisão de ventre do que dor de ouvido.

***

PALOMA
Vou jogar álcool no ouvido, pode?

ANINHA
Pode, mas isso faz quando entra água. Talvez seja esse o motivo da tua dor...

PALOMA
É...

ANINHA
Ou por ter ouvido muita merda...

(faz sentido)

***

PAPAI
Mamãe falava que urina era bom também...

PALOMA
Pai, fecha essa braguilha... peloamordedeus...

Fim de Festa

2009-10-31T06:31:00.000-07:00

Foi no mínimo simbólico o teu ato de apagar a luz e me deixar sozinha no quarto.
Neste instante a escuridão foi injetada em minhas veias todas, para desbravar meu corpo e inibir amargamente o meu coração de saracotear. Aí meus olhos se abriram num estalo estrondoso de interruptor e eu descobri: não quero mais gostar dela. Ou seja, além da lâmpada do quarto, tu apagaste a minha luz.

Descobrir uma querência dói mais que descobrir uma razão.

(Mais um coração partido no mundo.)

Então eu peguei seis horas de viagem, de Franca para São Paulo, num ônibus de chorar.

E tu ficaste na minha memória na pior das imagens: fumando o teu cigarro na beira da janela, com a expressão de quem sabe tudo de tudo.

E se não fosse o suficiente, eu ter me esvaído de sentimentos nesta itinerância, ainda fui burra de esquecer meus óculos de grau sobre a tua mesa - burra ou eu queria um motivo pra voltar? sei lá. - mais uma situação que bate no que eu sinto: por tua causa vejo agora a vida feito um borrão no meu cotidiano.

O conselho da Aninha, no final das contas, é o melhor:

cuidado com café/cigarro/aline.

2009-10-29T08:38:00.000-07:00

Eu não estou comprometida;
não parei de fazer teatro;
não deixei de amar o meu bem;
e não passei na prova de carro;

tenho que me desintoxicar desses nãos...
(e desses ais)

2009-10-26T17:12:00.000-07:00

É tudo assim ó: !
Falar demais! Beber demais! Fumar demais! Gostar demais!

DEFINITIVAMENTE: Tenho que me desintoxicar desses mais.

2009-10-18T18:34:00.001-07:00

Gente, tô comprometida.

ai minha época do justus Chermont

2009-10-13T17:37:00.000-07:00

saudade da minha época que eu estudava no justus chermont, de quando eu ficava de fulerage ca Helen, dars calcinha de renda da Neide, da cara de pau do Everton, de avacalhar ca cara da bebe-leite, da professora felicia, de pegar pau la no rio maguari, da puta da deyse que darra pra todos do convenho, da nossa merenda que arrente robava da banca do seu juraci, dars palhaçada que o spoka-bode fazia, dos meu xamego com meu Tyger, das nossas briga de soco com as meninas do souza franco, da sapatona da paola que tentava beija ars minina la da sala, ai era a maior sacanagem que agente faziamos, eu sinto uma falta, pena que larguei no 1° pq fiquei gravida da claudilene, agora to com 22 anos, e já tenho 3 filho, e ainda penso no estudo em fazer um tecnico de enfermagem pra poder dar uma vida boa pra claudilene, claudiano, claudisson. pena que nao tenho tempo, mas quem sabe um dia né gente.

Bjks

Deusa Kelly de Souza Matos

Eu No Círio - Paloma Franca Amorim

2009-10-13T06:14:00.000-07:00

Com o vendedor de fitinhas, santinhos e terços:
- Moço, isso aqui é fitinha de Bom Jesus de Congonhas...
- É tudo santo!
- O senhor é de Belém?
- Não, sou de Aparecida, é a primeira vez que eu venho nessa festa.

Em dia santo não chove. Em Belém é assim já faz séculos, a única água que cai do céu é dos apartamentos, atirada sobre a corda por todos os vizinhos do mundo para refrescar os promesseiros, eu mesma já joguei bacias e bacias de água da casa da minha tia na Avenida Nazaré. Quando eu era criança isso estava muito mais ligado à tentação da traquinagem do que a qualquer resquício de altruísmo em mim, tive que crescer para descobrir que água umedece a alma.

Aqui em São Paulo não foi diferente, depois de um longo friozinho de início de primavera, regado pelo desregulado clima da grande metrópole caótica, o sol apareceu e animou o meu dia. Peguei o carro e fui para o Círio que a comunidade paraense da zona Oeste faz numa igrejinha lá na Sumaré. De Círio vi quase nada, a Santa estava meio escondida atrás das barracas de maniçoba e doce de cupuaçu.

Comprei aquela CERPA e a vi esquentar em dois goles - lembrei dos bons tempos de chazinho de cevada na calçada da Pariquis, no antigo Café Imaginário.

Procissão não teve, teve fila homérica na barraquinha do vatapá. Haja fé!

Um pratinho ralo: R$20,00

Me contentei com uma empada de camarão & uma unha de caranguejo. Lembrei da praça do Carmo, no Recanto em que uma tigela de maniçoba era cincão.

Nem Guaraná Garoto tinha.

Eu meio deslocada fiquei olhando pela beira dos óculos escuros uma moça e um rapaz dançando aquele bregão jurunense que eu só ouvia de sábado à noite quando dormia na casa do meu pai.

Bati um fone pro Ícaro: ê! Feliz Círio!

Ele estava dormindo.

Vi uma menina que estudou comigo, fingi que não vi. Acabei parada no meio daquele pátio pensando que Círio de fundo de quintal é muito ruim, pior do que os forçados almoços em família que eu passei durante tantos anos, pior do que ter que representar o meu colégio na barquinha dos milagres, pior do que acordar às seis da manhã pra chegar cedo na Casa Chamma, pior do que andar oito quarteirões apinhados de gente pra chegar em casa no final do dia, pior do que o cheiro de mijo em todas as esquinas da cidade, pior do que passar por turistas deslumbrados que tudo tentam patentear, pior do que comer pato no tucupi aos quilos e passar mal depois.

No Círio de 2006 eu e minha irmã inventamos a palavra de ordem: Círio de Nazaré, perdemos a mãe mas não perdemos a fé! (Muito putas com a Nazica e com o João Carlos Pereira que era o porta-voz dela na TV Liberal).

Eu até prometi que ia na corda se ela sobrevivesse. Não me atenderam, pior pra corda que perdeu o meu corpinho sinuoso.

Quando eu ganhei aquele concurso de redação em 2002 (do qual ninguém se lembra porque todos perderam a fé!), o cara da rádio Nazaré falou:

- Quê que Plácido tinha na boca quando encontrou a imagem de Nossa Senhora?
- Hum... (Não, sei... eu sou atéia moço... deus é o sol.)
- Dentes!!!
- (Ah ê! Bonachão! Que anedota boa, campeão!) heheheheheeheheh!

Quando a mesma peste do apresentador perguntou para as meninas que ganharam segundo e terceiro lugar sobre a importância de Maria elas falaram sobre o Espírito Santo e a Santíssima Trindade.

Para mim surgiram três possíveis respostas:

1. Maria?! O nome dela não era Nazaré!?

2 Maria é 13! É PT! (Em função da nossa candidata às próximas eleições para a prefeitura de Belém).

3. Maria... eu não sei se é um homem, se é uma mulher... se é um espírito. É uma força muito grande. (Foi essa que eu escolhi, Luana depois disse que eu peguei pesado questionando o sexo da Santa. Tia Ana Lúcia falou que eu tentei romantizar a coisa e transformei nossa padroeira num travecão).

Minhas doces concorrentes usavam saias brancas, sapatos com saltinho, presilhas no cabelo e eu já era meio sapa.

Tio Sérgio me chamou para ler minha redação na casa dele, no dia da novena. Dona Sônia chorou bicas enquanto eu flertava com o neto dela.

Tá, Paloma, você é a porra-louca que Deus gosta. Complexo de Cazuza, quer chocar o mundo, quero-ser-tropicalista.

Não, não... eu só tô é com saudade.

Promocional

2009-10-11T10:22:00.000-07:00

PROMOÇÃO EU NO CÍRIO

São 4 blogueiros com 4 experiências diferentes desta festa da fé.

E você leitor, vai decidir quem vai ganhar esta berlinda de prêmios!

Brinquedos de Miriti!

Um pedaço da corda!

Uma bolsa de estudos na Paratur!

Vários Carros!

e...

UMA MEGA BALADA NA AVENIDA NAZARÉ!

2009-10-08T20:37:00.000-07:00

Não tinha como dar certo. É como eu tou te falando, o meu ônibus é o azul e o teu é amarelo.

Mas e daí?

E daí que é óbvio que vamos pra lugares diferentes.

2009-10-07T18:54:00.000-07:00

No dia 4 de dezembro de 2009 eu entrei num portal celeste, cuja chave foi um boa noite cinderela terrível que envolveu várias latinhas de cerveja itaipava, copos longos de steinheggen, caipirosca e buxudinha. depois deste fatídico dia, minha vida nunca mais foi a mesma. várias decisões irrefletidas foram tomadas e hoje eu pairo num disco voador observando a alta temporada de fascistas na cidade de são paulo.
depois do dia 4 de dezembro, eu:
beijei a boca do diabo;
atropelei um cachorro de ouro;
casei em las vegas;
divorciei em santa rita do passa quatro;
perdi uma perna,
perdi a outra... a outra perna.
caí num rio e me afoguei até desmorrer;
cantei uma música em silêncio;
aprendi a fazer luz a partir da ponta dos meus dedos;
larguei a terapia;
cacei um gueopardo australiano de listras blacks.

2009-10-07T18:51:00.000-07:00

- ô minha linda.
- eu não sou tua nem sou linda.
- tá bom sua baranga.

2009-10-07T18:50:00.001-07:00

Porra, gente, eu tô precisando de um mimo.

Chega de esnobadas.

Chama o Elevador/ Diz Que É Pra Voar

2009-10-07T18:33:00.000-07:00

"Deixa que minha mão errante adentre atrás, na frente, em cima, embaixo, entre..."
Música pra que te quero.

Onde andam vocês?
Esse lar está cheio de palomices eu já estou achando um saco.

-Alô, Sibila, é a Paloma. Novidade né? Bom, Sibila, me liga por favor. Eu tomei no cu de chapéu.

Ela mais tarde:

- De chapéu????
- Opa. De chapéu.

Volver a Los 17

2009-10-05T13:24:00.000-07:00

- Ela isso, ela aquilo, ela aqui, ela acolá.

Olinda responde:
- Nossa, meu bem, não te vejo falando assim desde os teus 17 anos.

2009-10-05T13:21:00.001-07:00

Agora ela é, tipo assim, de pra sempre.

Golpe Militar em Honduras

2009-10-03T08:43:00.000-07:00

Te inquieta?

Clica aqui.

Escrito em 14 de Maio de 2005

2009-10-02T04:57:00.001-07:00

Sobre Maio

Nem foi comigo. Foi com um menino que estudava comigo e se chamava Maio.

Todo mundo tocava a falar: esse Maio ainda vai ficar doido!

Isso eles falavam porque o Maio vivia sozinho, e o caderno dele, de cabeça pra baixo, eram poesias perdidas e mal terminadas. Ele fazia perguntas que ninguém sabia se haviam respostas, e se haviam, ficavam guardadas bem debaixo do fichário ou do livro, de um jeito que ninguém pudesse encontrar.

E andava todo descabelado também, parecia que não falava com um pente há anos... todo dia chegava bem atrasado e sentava na última cadeira da última fileira, junto com aquelas pessoas que nunca te olham nos olhos. Mas o Maio era o mais encantador.

Eu não sei porque resolvi falar dele, na verdade resolvi falar do único dia que consegui trocar uma palavrinha com ele. A gente estava na parada de ônibus e eu não poderia perder a oportunidade de avisá-lo que seu cadarço estava desamarrado.

- Maio, o teu cadarço tá desamarrado.

E foi só.

Teve um dia que ele estava estranho, estava pálido, mais calado do que normalmente, acho que estava passando mal, eu não sei, só fui me tocar mesmo quando o pessoal no meio da aula começou a se alarmar... e de repente nós armamos sem notar uma redoma em volta dele.

Eu não pude fazer nada porque ele já estava desmaiado, e nós já estávamos em Junho.

Casório = Casamento+Velório

2009-10-02T04:36:00.000-07:00

O sol apareceu para tomar café. Ele tenta se sentar numa cadeira mas as janelas deste prédio são sempre tão fugidias, escondidas atrás d'alguma árvore ou embaladas por cortinas de caros panos.
Vejos os jovens casais descendo no elevador para mais um dia de trabalho, aquela alegria nos olhos, aquele evidente clima de vida perfeita, o lar, os filhos planejados, o papel de parede floral. A moça é linda com seus olhos claros, o rapaz começa a engordar um pouco porque a comida que ela faz é um manjar dos deuses.
Tudo é belo neste dia belo.
Minhas olheiras assustam estas criaturas. Olheira é coisa de gente que não dorme bem. E quem não dorme bem não merece o sol. Eu mereço, eu não dormi porque queria beijá-lo; mereço mais do que qualquer um.
Minhas amigas todas estão casando, estão vestindo sua carapaça de sonho, a maior das realizações sociais, a perpétua construção familiar, a aliança de ouro no dedo-que-nem-sei-qual-é.

Me perguntaram ontem se eu quero me casar.

Sim, eu quero desposar um samba triste.

Dicionário Papa-Xibé

2009-10-01T06:52:00.000-07:00

- O que é siricutico que você tanto fala?

- É uma mucura na barriga.

2009-10-01T06:10:00.000-07:00

Arrumando a bagunça da sala de ser e/ou estar.

Gosto de gráficos, descobri isso ontem na aula de Iluminação.

Estou trabalhando num agora muito interessante: qual é maior valor do vértice do meu coração partido?

Rodrigo Barata

2009-09-30T14:39:00.000-07:00

Professor Marcante
Por Paloma Franca Amorim – Matéria: Didática

Certamente minhas inquietações sobre a arte e processos educacionais muito foram influenciadas por minhas experiências em sala de aula. Aqui apresento um dos professores que foi fundamental para que eu escolhesse a formação de licenciatura em Artes Cênicas.

Rodrigo Barata me deu aula de literatura num colégio particular, na etapa do ensino médio, durante três anos.

Embora ele fosse uma figura interessante, cheia de questões com a escrita e a cultura literária, sua avassaladora e forçada alma de artista (como chamam os pós-modernos) criava uma espécie de situação extremamente passional em toda e qualquer aula, ele ancorava sua didática na catarse da classe e na própria, atingindo inclusive um tom moralista-existencialista sobre a vida, de modo que suas aulas eram muito mais sobre ele enquanto criatura indecifrável do que sobre a vivência literária pela qual estávamos passando ou precisávamos passar, creio eu.

Entendo, portanto, que suas aulas tinham um caráter muito mais espetacular do que de compartilhamento. Eu sempre amei literatura, gosto muito de escrever, e num primeiro golpe de vista achei que aquela era uma tácita e potente, talvez a maior de minha vida, experiência com as palavras. Não foi. Até porque esta experiência para mim perdura, é cada dia maior, e se dá num campo pessoal, talvez muito parecido com o campo que Rodrigo insistia em construir em sala, um campo privado de assimilação pública e não de constituição pública. No caso de Rodrigo, a pura subjetivação publicizada.

Em minha opinião, isto cabe no processo educacional como força motriz e não como foco, visto que compartilho da idéia de Arendt sobre a educação enquanto iniciação de mundo público. Neste sentido, Rodrigo tinha um conteúdo rico de iniciação de mundo, mas se perdia na formas de um mundo privado que teima em colonizar o mundo público.

Minha maior questão em relação à arte toca justo neste ponto: em que medida a arte, esteticamente e politicamente, pode contribuir com a educação?

Em que medida um professor-artista (no sentido mais concreto e menos etéreo do termo) pode usar sua sensibilidade não para se descolar do mundo como um ícone de salvação ou rejeição a ser observado. Como um professor de arte pode utilizar sua matéria poética, intuitiva e teórica, para estabelecer relações com seus estudantes e seu meio público?

Reencontro de Amigas

2009-09-27T09:58:00.001-07:00

- Não tem mais nada a ver...
- Mas a gente sempre planejou isso.
- Não rola mais...
- Mas a gente fez o ginásio juntas!
- É... mas...
- E a gente trocava bilhetinhos... a gente era a nossa panelinha, a gente usou vestidos iguais na formatura! A gente fez teatro, dança, música, natação. A gente viajou pra Porto Seguro na oitava série, a gente era apaixonada pelo mesmo professor...
- Ah...
- Porra, a gente ia morar na mesma rua. Porra. Porra, qual é o problema da gente morar na mesma rua?
- Sermos vizinhas.

26 de setembro

2009-09-25T20:47:00.000-07:00

Exatamente hoje faz três anos que minha mãe morreu.
Minhas lembranças chegam com textura de sonho, porque na época era assim que eu via o mundo, por conta dos remédios e do meu barato romantismo adolescente. Hoje penso nestas imagens e tento extrair delas o choro mais concreto de toda e qualquer poesia.
No velório nós cantamos uma canção sobre a chuva para homenagea-la, de repente começou a chover. Mas não se enganem, a morte não é bela, é feia. Minha mãe parecia um boneco de cera triste.

Minha mãe foi o primeiro cadáver que vi na vida.

2009-09-22T20:29:00.000-07:00

O que eu não sei entender eu explico.

Exemplo: Meu nome gostar do teu e isto estar além do papai do céu não deixa.

Isto
e a parte confusa das invenções do homem, como a química e a física (os pedaços da ciência responsáveis pelo estudo das miudezas do mundo).

Deus-Deus

2009-09-19T07:53:00.000-07:00

- Deus! Que horas são? Eu tô atrasada!

- Ih, quando você começa a falar em Deus eu já acho que você voltou a tomar Rivotril, quando a mamãe tava no hospital você ficava falando de Deus o tempo todo, fé, oração, anjos... Tás tomando Rivotril?

- Não, foi só uma interjeição mesmo.

- Tá.

- Mas eu realmente estou atrasada e realmente tenho uma relação muito forte com Deus...

- É, né...

- É, eu normalmente me conecto com ele quando fico burra.

sapalominha

2009-09-19T07:09:00.000-07:00

Voltando a assuntos menos dolorosos, depois de um mês inteiro juntando dinheiro eu finalmente vou poder ir ao MERCADOCAR!- Mercadão do Carro da Barra Funda!

Sem querer corroborar com comentários discriminatórios, admito que não é à toa que me chamam de sapaloma.

Na faculdade existe o conceito Sapatchornis, ou apenas Tchornis, que diz respeito à menina que:
1. fica bem com uma pochete.
2. abraça a Luana Gouvêia e parece sua namorada (Luana é a Rainha das Sapatchornis do departamento).
3. É foco de interesse amoroso do Tchello (Mas este critério soa bastante subjetivo e a gente nem aprofunda).

Sem entrar nos pormenores da fenomenologia do termo, anuncio também que este ano eu fui agraciada com o prêmio SAPATCHORNIS DO ANO na festa Churrave da Quel à Fantasia - Tema Universo e Cenografia de Tim Burton

*lembrando que Lucas, membro deste grupelho, já participou de uma das festas da Quel cujo tema era Os Sete Pecados Capitais Na Contemporaneidade Paulistana na ida época do Radiohead em São Paulo.

A alegria por ter vencido tantas outras meninas com potencial lésbico elevado, entretanto, não é maior do que a alegria do meu programa de tarde sabatina no Mercadão do Carro da Barra Funda, lojinha 24 horas, onde encontra-se capa para estofado, espelho retrovisor de vários formatos, alavancas charmosas para os bancos. Paralamas novos e semi-novos. Tudo que, por exemplo, o Aiola não tem. (Aiola é o meu carro, também afetuosamente chamado de Radiola Móvel, por conta da banda).

Fora isso, hoje é dia de oferta, quem sabe eu não compro aqueles dadinhos de Las Vegas ou uma nossa senhorinha pra pendurar na minha boléia?

Deus-deus, o que eu me tornei?!

Escrevendo aqui sobre o Mercadão do Carro...

pô... mas é o Mercadão do Carro, bicho...

Eu tenho uma relação muito legal com o Aiola, ele está todo fodido, rodado, com aquela cor já do burro que fugiu, já bateu em poste, já tirou naco de parede do estacionamento, mas continua lá, filme e forte. E a gente viaja muito juntos, Minas, Franca, Itapê, Tatuí, Itanhaém... eu e ele, sempre bons companheiros, auxiliando um ao outro com amor e carinho.

Final do ano eu vendo ele.

2009-09-14T08:37:00.000-07:00

Ele e ela eram gêmeos de pais diferentes. Quando a mãe morreu foi decidido em assembléia dual:

_ Vamos morrer.

As coisas precisavam acontecer do jeito certo.

Então acharam um descampado, antigo campinho de futebol tomado pela grama alta, sentaram no chão às 5 e 24 da manhã daquele dia e cravaram os olhos no Sol assim que dele tomara conhecimento o horizonte. Os olhos dos dois pregaram no sol simultaneamente de tal forma que parece até mentira, enquanto isso o resto da cidade olhava para o outro lado. E assim foi que o dia passou sem que por nem um segundo eles tenham desviado olho algum, nem piscar era permitido, acompanharam o movimento solar com suaves movimentos de pescoço, até que por volta das 5 e 24 daquela tarde ele falou pra ela:

_ Não sei não, mas acho que ninguém morre de luz.

_ Shhhhh.

Sibilices

2009-08-31T20:13:00.001-07:00

Querida Oráculo,

Venho por meio desta, apresentar minhas condicionantes para que nossos encontros prossigam de maneira frutífera:

1. Deixe o seu marido.
2. Abandone os seus filhos.
3. Não alimente os seus bichos de estimação.
4. Cancele todos os seus compromissos.

Fui alertada pela velha e boa Ana Cleide, entretanto, que terapia não é romance, então peço que você desconsidere esta declaração de amor.

Recriar a própria existência

2009-08-14T10:18:00.000-07:00

a grande obra do artista é se recriar a cada instante, as impossibilidades de lidar com o que já está criado (eu) por outros artistas nossos (pais) é o que nos torna verdadeiros artistas, artistas de realidade pura. Deixemos a criatividade que flui ser o objeto de estudo para outros.

Quase todos os dias tento escrever textos para me contar.

2009-08-13T20:13:00.000-07:00

Hoje, uma sensação que por horas me faz acreditar que só ela é a verdadeira, ela não vem com a incerteza dos dias felizes, apesar de mesmo nesses dias ser possível ela me tomar.

Não sei se por falta de amor, ou excesso, ou os dois, ou a sua completa inexistência, ou até mesmo a liberdade, que em sua impossibilidade se recria. E torno-me tão livre a ponto de não querer nada, de não ver nada, de não sentir nada, ao meu redor, o que existe não me remete, não lembra um sorriso que seja.

Naquela cama, na mesma posição permanecerei o tempo que for preciso. Eu sei. Não existe algo em mim.

Inexplicável, ela se vai. E por um momento imagino-a em mim de manhã e não me abandonando nunca.

Peso.

L. B.

O Gás Da Verdade

2009-08-13T13:33:00.000-07:00

Pois eu tenho aqui um conto muito bom que afirmo ser digno de um fenomenal e extraordinário retorno.

Não é um conto. É uma pesquisa acerca do gás da verdade.
Como poucos sabem o gás da verdade é muito utilizado por psicólogos, professores e oficiais da lei - incluindo os polícias.

O gás da verdade costuma ser borrifado em ambientes onde se prevê confissão.
Depois que Walter Benjamin destrinchou de cabo a rabo a elaboração da experiência através da fala, os pesquisadores/capatazes das grandes indústrias em insurreição pacífico-científica resolveram colher na Bacia do Prata certa substância aquosa que decanta de toda narrativa alguns muitos milímetros cúbicos de mentira. Sua associação ao fluoreto de potássio culmina numa reação que provoca a inibição da fala mentirosa de modo que toda e qualquer alusão à verossimilhança seja aniquilada para que apenas verdades sejam ditas. Vejamos aqui, senhores, que a verossimilhança é em raiz parecida com a verdade, entretanto, ela caracteriza o discurso ao contrário da verdade, que o define. A verossimilhança é um mal social porque tem o poder de transformar mentiras em invenções críveis. Daí a perseguição aos artistas, no século XXI, que tanto quanto os charlatões se munem da verossimilhança para difundir o próprio ofício.

Transformada em gás, tal substância é vendida dentro de pequenos frascos borrifantes em farmárcias especializadas pelo Governo gerenciadas; apenas psicólogos, professores e oficiais da lei - incluindo os polícias - têm acesso à compra de tal produto.

Sua utilização em consultórios terapêuticos por exemplo, é simples e se realiza em questão de segundos. Algumas horas antes do paciente entrar no consultório, o profissional da psiquê borrifa três doses no batente da porta principal; o gás é inodoro e incolor, portanto, o paciente não tem consciência do processo. Durante a sessão, o paciente é obrigado por seu organismo a falar somente a verdade, facilitando o trabalho do terapeuta em interpretar objetivamente os caracteres da subjetividade.

No momento da imediata inalação, o gás da verdade não oferece nenhum perigo, entretanto, alguns efeitos colaterais posteriores foram detectados em testes com ratos, coelhos e porcos, tais como:

- Insônia
- Alucinações
- Síndrome da abstinência
- Dores de cabeça grau 5 (lancinantes)

Embora estes sejam problemas decorrentes do uso incosciente do Gás, alega-se que já não estão sob responsabildade do governo porque são naturalmente relacionados a outros fatores que não o processo confessional, tendo em vista que o processo confessional é entendido pelo sujeito como uma prática espontânea em que a fala mora nas pradarias do livre arbítrio.

O sujeito, que aqui podemos chamar afetuosamente de Alberto, pode no entanto perceber a presença do Gás se atentar para lisuras verticais impressas na porta principal do ambiente, marcas estas que se tornam indeléveis a partir do uso contínuo do produto.

Para cobri-las é indicado aos psicólogos, professores e oficiais da lei - incluindo os polícias, que utilizem panos e/ou lençóis brancos.

Entretanto, se Alberto for curioso e olhar debaixo dos lençóis, poderá ainda assim perceber a presença do Gás.

Tais procedimentos são reconhecidos pelo Ministério da Saúde e da Justiça e da Fazenda como socialmente eficazes, o que os torna legítimos diante dos Evangelhos modernos.

2009-07-23T19:39:00.000-07:00

essa noite comemoremos 1 mês de ócio

parabéns a todos nós!

Rede Teatro da Floresta

2009-06-24T03:43:00.000-07:00

http://redeteatrodafloresta.ning.com/

2009-06-21T09:01:00.000-07:00

FLASH MOB?

Flash Mob atualmente é como se designa uma ação previamente combinada, inusitada, na qual a dispersão é tão rápida quanto a aglomeração.

(Ironicamente, nas circunstâncias atuais da luta estudantil, o que define o Flash Mob é tudo que caracteriza a desmobilização do movimento. A ação previamente combinada pode se tornar um grande equívoco se for levada ao extremo, visto que o resultado num momento de tensão política é imprevisível – a não ser que a idéia seja gerar o caos; entretanto, responder o caos com o caos é nada mais que agir preconceituosamente, sem reflexão, vide Suely Vilela, Serra e sua Tropa).

Confesso que o meu olhar sobre essa mobilização relâmpago dos estudantes anti-greve é pouco generoso; particularmente achei uma manifestação irrelevante em relação aos acontecimentos dos últimos dias.

Senti, entretanto, necessidade de apontar uma fagulha nisto tudo que me parece interessante: o encontro travado entre os estudantes contra a greve autores do Flash Mob, funcionários e estudantes que apóiam a greve. Depois do patético incidente no Sintusp em que os estudantes anti-greve atrapalharam a Assembléia dos Funcionários, o espaço da prainha ficou cheio de pequenas rodas onde se discutiam as pautas e os porquês da greve; estudantes contra e a favor da greve tentaram por algumas horas esclarecer seus respectivos pontos de vista, este rascunho de diálogo já me parece bem-vindo. Claro que a grande maioria dos estudantes contra a greve pecou pela (inaceitável) desinformação, fato este que exaltou ainda mais os ânimos dos estudantes a favor. Infelizmente, em determinado momento a cena foi inundada por um grande falatório, palavras da ordem e quase nenhuma escuta.

A potencialidade do Flash Mob está na expressão de idéias opostas ao que vem sendo visto e pregado nas Assembléias do Movimento Estudantil, a possibilidade do contraponto e da construção de debate, o fluxo e contrafluxo de pensamento, mas essa troca se torna quase inviável quando um dos lados da discussão não tem aprofundamento e nem articulação política para o embate de idéias.

Outro ponto que para mim tira o crédito do Flash Mob é que sua organização foi feita entre pessoas que possivelmente não percebem a política como prática diária, através do orkut, msn, yahoogroups, ou outros programas de sociabilização cibernética do gênero – sociabilização cibernética em outras palavras é solidão, e não nos tiro da berlinda neste ponto.

Na parte da tarde os autores do Flash Mob iam se encontrar na Praça do Relógio para tentar outra manifestação. Mas aí minha parca paciência já tinha ido pelo ralo.

Minha barata de estimação

2009-06-19T18:17:00.000-07:00

Não tenho pé nem cabeça: sou só um toco, um tronco de corpo e que cria uma barata chamada Amanacy (foi ela mesma quem me disse seu nome). Tive que fazer um curso intensivo de Braile para entendê-la, afinal não tenho olhos nem ouvidos para xeretar as coisas mundo. Isso foi a única coisa que ela me disse sobre ela, e claro, também, que era uma barata, senão nunca teria descoberto, afinal nem olhos nem ouvidos.
Conversamos quando ela vai subindo pela perna, me dançando alguma canção de amor do bueiro mais distante. Corro por aí (e é muito difícil fazê-lo com as mãos) com a minha Amanacy agarrada no guarda chuva, voando igual a alguma coisa que eu nunca vi voar. Que linda!

Barata Branca

2009-06-18T08:16:00.000-07:00

No mundo das baratas nada se sabe bem ao certo . Mas foi que certa vez, de uma colônia não tão grande e não tão pequena, nasceu uma barata branca. De fato não sei se as baratas têm colônias ou se são sozinhas mesmo, se forem esta mais que as outras era a única dela. As baratas não costumam se dar nomes próprios, uma barata chama a outra de barata e vice versa, não há porquê nominá-las, ou numerá-las, são infinitas e a mesma, barata. Baratas são baratas e é assim desde o nascimento da primeira. Barata branca nascida de mãe barata e pai barata era branca, considerada a princesa do reino das baratas de esgoto da Trindade fugia todas as noites para se instalar nalgum muro branco que a camuflasse na sua albinisse e esperava o encaixe, lado positivo dela que era uma negação só, barata branco. Não saberia dizer que nessa busca ela deitou-se com algumas centenas de baratas-só-baratas, pois entendo que as baratas naturalmente deitadas já estão. Então ponhamos dessa forma, há de chegar o dia em que todos veremos barata malhada no chão de nossas cozinhas e box, milhares dela.
Barata branca, só eu mesma vi, e juro que se não fosse a minha ânsia de vômito por baratas eu bem que a levaria para casa, visto que a estimo muito, mas barata de estimação é coisa sem pé nem cabeça.

2009-06-03T18:18:00.000-07:00

Eu lembro da foto do Walter que tinha na coordenação da Escola de teatro, num açude, por aqui pelo Pará. Eu achava aquela foto linda e confesso que queria ter um dia uma igual com algum amigo meu no mesmo contexto.