O rio continua pleno em seu fluxo ora calma, ora avassalador. Nada importa.

E é esse mesmo rio, onde se banham os urubus, que corre em minhas veias. 

Agarrou-se ao espanto de não mais largar e ali seguiu. Dias tediosos e águas paradas. 

Converteu-se em pedra, mas ainda respirava. 

qual espécie de pássaro
não canta e não voa
e não por isso reclama
da ausência de uma existência farta
em que a liberdade
é fino fio de navalha
amolada no pescoço
de quem ama o dinheiro
mais do que a charada?