Planta carnívora.

Deus em sua magnitude criou a terra e o resto.
Papai não acredita.
E olha que eu pequena já usei de todos os argumentos mais convincentes que ELE pôde me enfiar goela abaixo.
Não me importo mais com a descrença. Meu pai é descrente, e acho que o não temer a Deus deve de estar no sangue (tomara).
Enfim, não teve jeito.

Meu pai é de uma raça rara de gente que se fode. Nascido com o calcanhar de Aquiles duas vezes nos dois pés e as 7 pragas do egito 7 vezes recaem sobre ele a cada 7 meses desde os 7 anos. Já muleque aprendeu a gostar de gafanhotos (papai é do tipo que jamais os arrancava as pernas ou os queimava no sol com a lupa).
De tempos em tempos acontece um sacrifício, corpo e sangue e blá blá, aquela velha história. Um velho testamento que a gente bem conhece, em que eu só hei de herdar o sangue-veneno, pra mais tarde parir meu filho descrente. Igual ao avô, portador de seu armagedon, pra falar a verdade eu não tenho certeza do significado da palavra armagedon, mas seja lá o que for me parece apropriado. Ele é a caixa de pandora dele mesmo. Ainda bem que é fechado (com excessão dos domingos de festa).

Parece que o planeta inteiro foi feito de par, só eu que me chamo Ana.
Em minhas contas o número de seres humanos na face do mundo é ímpar, e está na cara que só pode ser eu a azeitona que fica na caixa de pizza, é pra compensar a parte da maldição que não me coube no sangue.

Daí que numa conversa de bar que não se deu num bar alguém vem me perguntar das plantas carnívoras. Planta carnívora.
É uma planta que mastiga, se isso não é Deus eu não sei de mais nada. E essa não é uma conclusão muito inteligente.
Quando eu for mais feliz, alguns 10 anos mais nova, algumas 10 amarguras a menos, eu explico pro papai, e ai dele se não entender. Aposto que a planta carnívora já sabe de tudo. Porque do mastigar pro pensar é só um pulo.
Papai mastiga e pensa, mas não pula. Faz parte do castigo.
(Eita que às vezes eu queria a força da descrença.)